Огонь, водка и медные... трупы - Страница 33

— Маня, тебя собираются выкинуть на помойку! — заорал он не своим голосом. — Катапультируйся!

— Я не могу, — сдавленным голосом ответила Аманда. — А на чем я полечу деньги забирать? А тварь твоя парализованная как же?!

— Плюнь на все! Прыгай! С помойки тебе не выбраться никогда в жизни! Раз туда попадешь, и все, кранты!

— Я думала, ты только кошку свою любишь, — ревниво буркнула девица.

— При чем тут любишь — не любишь?! Спасайся, дура!

— У меня шлюз заблокирован!

— Выходи через аварийный люк! Разбей иллюминатор!

— Зигфрид! Они нас в контейнер грузят! Зи-и-игфрид! Зи-и…

Вопль Аманды оборвался. ДКР погрузили в непроницаемый для радиоволн контейнер. Броненосцы разошлись изысканным «цветком», вместо пестика у которого была труба мусорного портала. Заложив полупетлю, корабли легли на обратный курс, а контейнер с обреченным ДКР-06 продолжил свой путь. Сначала по трубе мусоропровода, затем по течению гиперпространственных энергопотоков, а потом по безвозвратной червоточине черной дыры в другую Вселенную… Это не было уничтожением в привычном смысле — ДКР оставался целым и невредимым, его экипаж живым, а совесть палачей чистой, — но это было самое надежное из пожизненных заключений. Еще никому не удавалось вернуться из черных дыр — провалов в иные миры. Те, кто отправлялся в эти природные тюрьмы, были обречены прожить оставшиеся годы в тесных стенах своих кораблей.

Зигфрида передернуло. Более страшной участи для Аманды и верной мурлышки он не мог себе и представить. Ходили слухи, что некоторые из мусоропроводов заканчиваются в исключительно странных мирах. Например, в Щекотурии. Тем, кто попадал в щекотурскую ссылку, предстояло вечно маяться от щекотки. Смеяться круглые сутки было наверняка утомительно, и вряд ли смех сильно продлевал ссыльным жизнь… А еще поговаривали о таких местах, как Зомбирь, Садомазия, Истрахия или Дрисландия… Названия этих миров говорили сами за себя. Оставалась одна надежда — если из уст в уста передавались такие подробности, значит, кто-то из этих миров все же вернулся. Не могли же так складно и одинаково врать совершенно разные люди в абсолютно противоположных концах Галактики…

Безногий удрученно повесил голову и вздохнул.

— Господин капитан, вы бы того… тут военный объект, — робко сказал часовой.

— Где тут ближайший кабак? — тихо спросил Безногий, не глядя на солдата.

— Ближайший? В офицерском городке есть один, — солдат растерянно взглянул на подошедшего сержанта.

— Я провожу, — сочувственно сказал унтер. — Тут недалеко…

11

Кабак назывался «Глория Мунди». Он был заплеванным, вонючим и шумным настолько, насколько это вообще возможно для портового кабака. Названию явно недоставало двух первых слов: «Сик транзит…»

Зигфрид занял пуфик у барной стойки и уставился горестным взглядом на мутные стаканы, которые ленивый бармен протирал грязной тряпкой, возможно половой.

— Виски? (Водка?) — спросил бармен по-гундешмански.

— Я что, уже позеленел? — Зигфрид перевел взгляд на «гундоса». — Или ты прикидываешься, что русским не владеешь?

— Модный, да? — бармен насупился. — Думаешь, если сумел всю Куйбу застращать и Клоакию почти до дефолта довел, так все тебя бояться должны?

— Ничего я не думаю, — Безногий махнул рукой. — Наливай. Или тебе малахаи не нужны?

— От твоих денег воняет! — Строптивый бармен демонстративно поставил перед капитаном бутылку водки и стакан. — Сам себя обслужишь!

— Бутылочку, когда выпьешь, не выбрасывай, — пробубнил кто-то за плечом капитана.

— А-а, снова ты, — Зигфрид обернулся и смерил краснорожего оборванца снисходительным взглядом. — Ты за мной, часом, не следишь? Куда ни прилечу, всюду ты.

— Я? — собиратель бутылок искренне удивился. — Я тут уже десять лет живу. Вон там, в подвале под складом ядерных боеприпасов. Тут, рядом с военными, хорошо. Пьют много, бутылочек много отдают, даже наливают иногда… Только я их абсент не уважаю. Газы от него, и моча светится.

Зигфрид усмехнулся и взял из мутного каре стаканов еще один наименее грязный. Налив, он отсалютовал бродяге и выпил свою первую залпом. Оборванец пил не торопясь, отставив мизинец и смакуя, словно это была не водка, а как минимум амброзия.

— Чего же ты тут? Ты же человек? — Зигфрид захрустел водку бесплатным сухариком.

— А человеку какая разница, где век коротать? Он на то и гомосапиенс, чтобы в любых условиях выживать. Вот ты по космосу шлындаешь, а там ведь тоже не для человеков место. А тут какая-никакая твердь. Тоже божья вотчина. Не пустота бездуховная…

— Ты смотри, духовный нашелся! — Зигфрид разлил по второй. — А все-таки брешешь ты, облезлый. Видел я тебя где-то. Но не здесь…

— Ну, так духовные люди все похожи, — нашелся оборванец. — У нас лица такие… просветленные. И на мирские соблазны мы не падки. Довольствуемся малым в смирении своем…

— Ты, случаем, не баботиск? — насторожился капитан. — Больно речи у тебя похожие.

— Не-е, ни в каких сектах не состоял, не участвовал, — собутыльник снова выпил. — Но поговорить могу. Если тебя что-то тяготит, валяй, послушаю, может, и совет какой дам.

— А-а, какие теперь советы, — Зигфрид вздохнул. — Корабль потерял, друга не уберег, даже девка от меня сбежала. Она хоть и змея была, да только все одно — обидно…

— И это все? — удивился бродяга. — Я о таких горестях даже в прежней жизни не печалился. Сентиментальный ты шибко, капитан. Я понимаю, ты бы разорился! Был бы, к примеру, миллионером, а потом — бац! — и на помойку! А так… это все мелочи жизни.